Întrebarea de un euro

Există o mică insignă verde pe MeatBorsa care costă un euro. La prețul a jumătate de espresso – o treime dintr-unul, la Milano – o companie poate demonstra întregului comerț european cu carne că este, de fapt, ea însăși. Germanii au făcut-o. Polonezii au făcut-o. Bulgarii, românii, câte un coreean aventuros din când în când. Și totuși, la momentul scrierii acestui text, numărul companiilor italiene verificate pe platforma noastră este la o cifră atât de rotundă, atât de perfect neștirbită, încât ar putea să cadă de pe masă rostogolindu-se: zero.

Este ciudat, pentru că Italia nu este un personaj minor în povestea cărnii. Aceasta este civilizația care a dat lumii prosciutto di Parma, mortadella, guanciale și cel puțin patru sute de opinii regionale despre salam. Italienii fac comerț cu carne așa cum alte națiuni schimbă amabilități. Ei sunt pe platformă. Ei răsfoiesc. Ei trimit mesaje. Ei negociază cu un avânt care face ca logurile noastre de chat să sune ca o operă. Pur și simplu nu vor, în niciun caz, să plătească un euro pentru a-și confirma propria existență.

Am câteva teorii.

Prima este că prețul este problema. Un euro este suspect. O sută de euro ar fi o taxă; un euro este o enigmă. Undeva, un responsabil de achiziții italian se uită chiorâș la buton și se gândește: nimeni nu vinde încredere atât de ieftin decât dacă încrederea este produsul. Există o anumită înțelepciune comercială în asta, șlefuită de secole de piețe, și o respect chiar dacă îmi strică indicatorii.

A doua teorie este epuizarea birocratică. O companie italiană deține deja o adresă de email PEC certificată, o identitate digitală, un extras de la camera de comerț, un cod fiscal, un număr de TVA și un sertar cu ștampile care ar putea supraviețui unui cutremur. Să ceri acestei companii să se verifice încă o dată – voluntar, recreațional, pe un site – înseamnă să întrebi un maratonist, la linia de sosire, dacă ar vrea să ajungă acasă în pas de jogging.

A treia teorie este cea mai italiană dintre toate: verificarea implică îndoială. Să apeși pe acel buton înseamnă să admiți că cineva, undeva, s-ar fi putut întreba dacă ești cine spui că ești. De neconceput. O firmă care vinde coppa în aceeași vale din 1962 nu se dovedește pe sine unei insigne. Insigna ar trebui să se dovedească pe sine lor.

Și poate că aceasta este adevărata lecție. În mare parte din Europa, încrederea este o căsuță bifată; în Italia, este o relație. Ea se construiește la prânzuri care durează mai mult decât trimestrele fiscale, se pecetluiește cu strângeri de mână, se menține amintindu-ți numele copiilor celuilalt. Un bifeu albastru, lângă toate acestea, trebuie să arate ca o furculiță de plastic la o nuntă.

Așa că insigna așteaptă. Un euro, etern neplătit, ca o monedă aruncată într-o fântână, dar pe dos. Și undeva, în Emilia-Romagna, un trader încheie încă o tranzacție în stilul vechi – frumos, gălăgios și complet neverificat.

Nimic din toate acestea, trebuie să fie clar, nu este o plângere. Noi iubim Italia – neputincios, neprofesionist, așa cum iubești un prieten sclipitor care întârzie mereu patruzeci de minute. Iubim mâncarea, furia, telefoanele care încep cu afaceri și se termină cu rețete. Piața este mai bună, mai gălăgioasă și considerabil mai delicioasă pentru fiecare italian de pe ea. Tot ce spunem este: insigna e acolo, euro este mic, iar afecțiunea noastră – spre deosebire de statutul dumneavoastră de verificare – nu are nevoie de nicio confirmare.