Die Eine-Euro-Frage

Auf MeatBorsa gibt es ein kleines grünes Abzeichen, das einen Euro kostet. Zum Preis eines halben Espressos – eines Drittels davon in Mailand – kann ein Unternehmen der gesamten europäischen Fleischbranche beweisen, dass es tatsächlich es selbst ist. Deutsche haben es getan. Polen haben es getan. Bulgaren, Rumänen, gelegentlich ein abenteuerlustiger Koreaner. Und doch liegt, zum Zeitpunkt, an dem ich dies schreibe, die Zahl der verifizierten italienischen Unternehmen auf unserer Plattform bei einer Zahl, so rund, so vollkommen makellos, dass sie vom Tisch rollen könnte: null.

Das ist merkwürdig, denn Italien ist keine Nebenfigur in der Geschichte des Fleisches. Das ist die Zivilisation, die der Welt Prosciutto di Parma, Mortadella, Guanciale und mindestens vierhundert regionale Meinungen über Salami geschenkt hat. Italiener handeln mit Fleisch, wie andere Nationen Höflichkeiten austauschen. Sie sind auf der Plattform. Sie stöbern. Sie schreiben Nachrichten. Sie verhandeln mit einer Vehemenz, die unsere Chatprotokolle wie Opern klingen lässt. Sie werden nur unter keinen Umständen einen Euro bezahlen, um ihre eigene Existenz zu bestätigen.

Ich habe Theorien.

Die erste ist, dass der Preis das Problem ist. Ein Euro ist verdächtig. Hundert Euro wären eine Gebühr; ein Euro ist ein Rätsel. Irgendwo kneift ein italienischer Einkaufsleiter die Augen zusammen, schaut auf den Button und denkt: Niemand verkauft Vertrauen so billig, es sei denn, das Vertrauen ist das Produkt. Darin steckt eine gewisse kaufmännische Weisheit, geschärft über Jahrhunderte von Märkten, und ich respektiere sie, auch wenn sie meine Kennzahlen ruiniert.

Die zweite Theorie ist bürokratische Erschöpfung. Ein italienisches Unternehmen besitzt bereits eine zertifizierte PEC-E-Mail-Adresse, eine digitale Identität, einen Handelsregisterauszug, eine Steuernummer, eine Umsatzsteuer-Identifikationsnummer und eine Schublade voller Stempel, die ein Erdbeben überstehen könnte. Dieses Unternehmen zu bitten, sich noch ein weiteres Mal zu verifizieren – freiwillig, zum Vergnügen, auf einer Website – ist, als würde man einen Marathonläufer im Ziel fragen, ob er noch nach Hause joggen möchte.

Die dritte Theorie ist die italienischste von allen: Verifizierung impliziert Zweifel. Auf diesen Button zu klicken heißt einzugestehen, dass sich irgendwo irgendwer gefragt haben könnte, ob man wirklich der ist, der man vorgibt zu sein. Undenkbar. Ein Betrieb, der seit 1962 Coppa im selben Tal verkauft, beweist sich nicht vor einem Abzeichen. Das Abzeichen sollte sich vor ihnen beweisen.

Und vielleicht ist das die eigentliche Lektion. In weiten Teilen Europas ist Vertrauen ein Kästchen zum Ankreuzen; in Italien ist es eine Beziehung. Es wird aufgebaut bei Mittagessen, die länger dauern als ein Geschäftsquartal, besiegelt mit Händedruck, gepflegt, indem man sich die Namen der Kinder des anderen merkt. Ein blauer Haken wirkt daneben wie eine Plastikgabel auf einer Hochzeit.

Also wartet das Abzeichen. Ein Euro, ewig unbezahlt, wie eine Münze, die rückwärts in einen Brunnen geworfen wird. Und irgendwo in der Emilia-Romagna schließt ein Händler auf die alte Art ein weiteres Geschäft ab – wunderschön, laut und völlig unverifiziert.

All das, um es klar zu sagen, ist keine Beschwerde. Wir lieben Italien – hilflos, unprofessionell, so wie man einen brillanten Freund liebt, der immer vierzig Minuten zu spät kommt. Wir lieben das Essen, die Leidenschaft, die Telefonate, die mit Geschäft beginnen und mit Rezepten enden. Der Marktplatz ist besser, lauter und deutlich köstlicher durch jeden Italiener, der darauf ist. Wir sagen nur: Das Abzeichen ist da, der Euro ist klein, und unsere Zuneigung – anders als euer Verifizierungsstatus – bedarf keinerlei Bestätigung.